Không Có Thuốc Hối Hận - 9

Tôi sững sờ: "Ý anh là tôi phải đi chăm mẹ anh?"

Anh ta gật đầu cái rụp, hiển nhiên như chuyện đương nhiên: "Ừ, hai người đều là phụ nữ, sẽ tiện hơn."

Tiện cái đầu anh!

Tôi bật cười, nhìn anh ta như nhìn một kẻ ngớ ngẩn: "Chu Húc Chi, chúng ta ly hôn rồi. Mẹ anh không còn liên quan gì đến tôi nữa."

"Còn về chuyện tiện hay không, đơn giản thôi: anh thuê hộ lý. Nếu không được, anh tự chăm đi."

"Từ nhỏ mẹ anh đã bưng bô hầu hạ anh, có thấy bất tiện bao giờ đâu?"

Chu Húc Chi khó chịu: "Mẹ anh không muốn thuê hộ lý, bà chê đắt."

Tôi cười phá lên, mơ đẹp lắm!

Còn định coi tôi là lao động miễn phí chắc?

Tôi lên xe, phóng đi thẳng.

Sau lưng, Chu Húc Chi vẫn đuổi theo gào lên: "Chung Dư! Sao em có thể nhẫn tâm đến thế?"

Nhẫn tâm?

Tôi chỉ hận không thể tát cho mình mấy cái!

Tại sao lại bắt máy?

Tại sao lại gọi 120?

Tại sao lại lo chuyện bao đồng?

Đúng là xui tận mạng!

[Ngoại truyện – Góc nhìn Chu Húc Chi]

Gọi điện cho Chung Dư, đầu dây bên kia chỉ còn lại tiếng "tút tút" lạnh lùng.

Cô ấy đã chặn số tôi.

Tôi đến tận công ty tìm cô ấy.

Lễ tân nói: "Xin lỗi, thưa anh, ở đây không có ai tên như vậy."

Tôi đứng ngoài chờ.

Một chị đồng nghiệp của cô ấy nhìn thấy tôi, nói bâng quơ: "Tiểu Chung nộp đơn xin chuyển công tác vào Nam rồi."

Chị ấy liếc nhìn tôi một cái, rồi nói tiếp: "Công ty đã có ý định điều cô ấy vào Nam từ mấy năm trước rồi. Khi đó hai người mới cưới, vợ chồng son chưa nỡ xa nhau. Bây giờ ly hôn rồi, chẳng phải đúng lúc sao?"

Chị ấy quay đi, nhưng lại ngoái đầu lại lần nữa: "Sau này đừng tìm cô ấy nữa, cô ấy đổi tên rồi. Đi còn chịu chi bộn tiền để vận chuyển con mèo theo."

Tôi hiểu ẩn ý trong lời nói của chị ấy.

Chung Dư là người hoài niệm, nặng tình.

Đến con mèo cũng mang theo, vậy mà vẫn dứt khoát ly hôn với tôi.

Tôi làm gì, bản thân còn không rõ sao?

Tôi ngồi trên xe, thẫn thờ thật lâu.

Tôi và Chung Dư… rốt cuộc làm sao lại đi đến mức này?

Cô ấy luôn tháo vát, làm nhiều nói ít.

Chỉ cần ở nhà, lúc nào cũng bận rộn.

Áo thun trắng, tóc búi củ tỏi, lúc nào cũng sạch sẽ tươm tất.

Tôi vẫn luôn hài lòng với cuộc sống hôn nhân này, chưa từng nghĩ rằng, sẽ có ngày cô ấy thực sự rời bỏ tôi.

Cô ấy khao khát một căn nhà của riêng mình.

Tôi luôn nghĩ, cô ấy bỏ không được.

Vì cô ấy không có chỗ dựa, nên chắc chắn sẽ không thể rời đi.

Sau khi mẹ tôi ngã, phải nằm viện, ngày nào cũng khóc.

[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.com.vn - https://monkeyd.com.vn/khong-co-thuoc-hoi-han/9.html.]

Bà luôn miệng hỏi: "Chung Dư đâu? Sao nó không đến thăm mẹ?"

Bà biết, nếu Chung Dư ở đây, mọi chuyện chắc chắn sẽ được lo liệu đâu vào đấy.

Thế nhưng, vậy tại sao ngày xưa lại đối xử với cô ấy như thế?

Bà vừa khóc vừa nói: "Mẹ cũng bị cha con đối xử như vậy. Mẹ cũng đã trải qua những ngày như thế. Nó chịu chút uất ức thì có sao đâu?"

Người già té ngã là chuyện lớn.

Mẹ tôi không còn gượng dậy nổi nữa.

Cha tôi vẫn vậy, hát cứ hát, nhảy cứ nhảy.

Nhà cần có người lo liệu.

Tôi bắt đầu đi xem mắt.

Nhưng tìm đâu ra một người không đòi sính lễ, lại sẵn lòng hầu hạ hai ông bà già đây?

Mỗi một cô gái tôi gặp, tôi đều đem ra so sánh với Chung Dư.

Tôi lấy ảnh của cô ấy ra cho người mai mối xem.

Bà ta cười khẩy: "Con gái đẹp thế này mà chịu theo anh không đòi hỏi gì, chắc chỉ có mấy đứa ngu ngơ hồi đại học thôi."

"Giờ thì anh lấy tư cách gì mà kén cá chọn canh?"

Không ai chăm sóc, chẳng bao lâu sau, mẹ tôi qua đời.

Tôi ngồi trong bóng tối, lặng lẽ rơi nước mắt.

Tôi nhắn tin cho Chung Dư: [Chung Dư, anh đã lắp điều hòa trong bếp rồi. Em có muốn về không?]

Như mọi lần, biệt vô âm tín.

Tôi lại nhắn tiếp: [Mẹ anh mất rồi.]

Rất lâu sau, cô ấy chỉ trả lời vỏn vẹn hai chữ: [Chia buồn.]

Sau khi mẹ tôi mất, cha tôi đột nhiên không ra ngoài nữa.

Cả ngày chỉ ở trong nhà, người trở nên ngẩn ngơ.

Ông cứ liên tục hỏi tôi: "Mẹ con đâu?"

Bác sĩ nói, ông bị Alzheimer.

Ông quên hết mọi thứ, ăn uống vệ sinh đều phải có người chăm.

Nhưng hết lần này đến lần khác, ông vẫn trốn ra ngoài, vừa quay lưng một cái là mất hút.

Viện dưỡng lão không nhận, tôi đành phải thuê bảo mẫu ở nhà trông nom.

Nhưng chẳng ai làm được lâu.

Mỗi ngày đi làm, tôi đều phải vừa làm vừa canh camera giám sát trong nhà, chỉ sợ ông lại chạy đi mất.

Cuộc sống bây giờ của tôi, dài đằng đẵng, vô vọng, và cô độc.

Tôi hay nhớ lại ngày hôm đó…

Hôm cô ấy ngồi trên ghế, nhẹ nhàng nói: "Hay mình lắp cái điều hòa trong bếp đi?"

Nếu khi đó, cả nhà tôi không phản đối, mà đồng tình ngay lập tức…

Có phải tất cả mọi chuyện sẽ khác đi không?

Nhưng làm gì có "nếu như".

Cuộc đời này, không có thuốc hối hận.

Sau tin nhắn [chia buồn] đó, Chung Dư đổi số.

Từ đó về sau, mỗi lần tôi cố liên lạc, chỉ nhận lại được câu: "Số máy quý khách vừa gọi hiện không tồn tại."

Mọi thứ về quá khứ, cô ấy đều đã quét sạch sẽ.

(Hoàn)